Olhares

                                   O mesmo livro aberto na mesma página.
                                  
                                   Apuro o paladar mastigando uma palavra

                                                 em sua nova ortografia.

                                  Na primeira sílaba um tropeço e um engasgo:

                                  Todas as letras saltam em filas desengonçadas

                                                  invadindo minha boca

                                  e pressionando minha garganta.


                                  Em resposta teu nome se afigura
                                    
                                               como um sorriso tímido

                                  esboço de um grito sufocado
                                 
                                              em uma grafia interditada.

                                (Leve censura de um par de óculos sonolentos,

                                  respeitosa recusa dos cardiopatas da linguagem.)


                               A página em branco me encara

                                              e blasfema com ousadia.

                               Enfrento o desafio

                                                (re) tocando todas as  notas,

                                alinhando-as na pauta.


                                Experimento o teclado.



                               Desse compasso em diante

                               já não sei a quem pertence a fala;

                               se apenas me permitem dizê-la

                               ou se já me obrigam a escutá-la.


                                                                                         *Cida*