sexta-feira, 27 de maio de 2011

Quase tudo não são flores

                                  Uma tela imensa estendida
                                  Branca,reluzente,na alvura de puro algodão
                                  Sorriso claro de flores
                                  em um jardim pintado à mão.

                                  Vermelhas pétalas unidas
                                  entrelaçando paixão e vida
                                  A natureza recriada
                                  por traços firmes vestida.

                                  Cada uma esperando um toque
                                  e espargir o seu perfume.
                                  E os sentidos entorpecidos,
                                  aliados ao cego ciúme.

                                 Não reagimos no momento seguinte.
                                 Nada colhemos.

                                 Dilaceramos a vida de algumas,
                                 esmagamos a doçura de outras
                                 com mentiras,traição e espasmos de angústia.

                                 Dormimos o sono dos injustos
                                 Nenhum bom dia,
                                 e eu dizia:
                                 "Somos incompatíveis na dor e no amor."


                                 E aquele lençol branco encarnou-se com o próprio sangue.
                                                                                  
                                                                                        Cida



 

                                

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